Declínio.

Enquanto isso

No ferro velho das intenções

As máquinas trituram pedaços do entardecer

Ninhos de marimbondo

Erguidos em postes de luz

E nas almas que trabalham

Sem parar

Sonâmbulos que vagam pelo lugar

Acusando uns aos outros

De serem fantasmas

Espantalhos anunciando a chuva ácida

Que está por vir

Ou não está?

E na coleta seletiva da decadência

Não foi possível reciclar nada

Nem ninguém

Câmbio

Desligo.