Vinte segundos.

Uma menina desesperada me disse uma vez que nós demoramos exatos vinte segundos pra nos apaixonarmos por alguém. Provavelmente a primeira pessoa que chegou a essa conclusão queria tornar ainda mais místico e único tudo o que envolve o surgimento de uma paixão. Ou ela pode ter inventado como uma desculpa pra se convencer de que não poderia ter evitado se apaixonar. Ambas as opções me parecem ineficientes, então tanto faz.

Ela me disse também que não acredita em horóscopos, mas que lê mesmo assim. E eu lhe respondi que não acredito em um mundo melhor, mas que ainda assim eu vivo. E por que será que ela continua lendo mesmo não acreditando? Porque ela espera conseguir acreditar algum dia. Ela tem essa vontade. Ela quer um dia poder ler algo no horóscopo que realmente lhe dê confiança ou que faça sentido pra ela. Algo que ela possa dormir abraçada pra se proteger do escuro. Algo que justifique a sua busca por perfeição porque ela ainda não percebeu que ela é a única e melhor versão dela. Algo que a faça ter certeza de que ele vai olhar pra ela do mesmo jeito que ela olha pra ele. Algo que faça metade do que ela sonha acordada se realizar.

Não se realiza. Então ela se olha no espelho e deseja desaparecer. Ela olha pro seu corpo e pensa que ela deveria ser melhor. Que o corpo dela precisa ser melhor. Ela chora. Ela chora muito. Ela se compara mentalmente com outras mulheres e sempre acha que está abaixo delas. Ela sente a distância até ele se multiplicar cada vez mais porque não consegue deixar de pensar em centenas de motivos pra achar que ela não tem a mínima importância pra ele. E mais centenas de motivos pra que ele prefira não falar com ela. E mais dezenas de razões pra que ele nunca venha a gostar dela. Essa é uma forma de sofrimento extremamente solitária e destrutiva. Quando não aguenta mais se martirizar, ela se convence a desistir. Mas ao menor gesto dele, as luzes ameaçam se acender novamente. 

É complicado pra ela desejar que alguém fale com ela antes dela falar com a pessoa. É complicado aceitar que coisas triviais como um "Boa noite" ou um "Obrigado" se tornem tão especiais. É complicado sentir o coração batendo mais rápido quando o nome ou rosto dele passam pela cabeça dela. Ela não se acha boa o suficiente pra ele mas ao mesmo tempo não consegue evitar que seus sentimentos por ele a preencham. Ela passou um bom tempo negando, negando e negando. Mas o que aconteceu ou o que poderia ter acontecido naqueles vinte segundos prevaleceu. Sempre prevalece. Mesmo que fossem dez segundos. Cinco segundos. Um segundo. Não há referência temporal que justifique tudo aquilo.

Há um outro tipo de beleza. Um tipo de beleza que não pode ser aprimorada ou alcançada. Ela apenas existe ou não existe. Mas ela não cega. Pelo contrário, ela abre os seus olhos e faz você conseguir perceber para além da insaciável e eterna escravidão estética a qual os seres humanos estão submetidos. Por que estamos submetidos? Eu não sei. Eu só sei que ela é linda. Linda de uma maneira que ela não consegue enxergar. E ela não consegue enxergar porque está para além do que pode ser enxergado. O que é isso que é valioso mas não pode ser enxergado? Deve soar muito absurdo, clichê e hipócrita pra maioria. É clichê por causa dos hipócritas. É hipócrita por causa do absurdo. É absurdo por causa do clichê.

A voz dela é linda. Seu jeito de falar é lindo. Seu jeito de sorrir é lindo. Seu jeito de ajeitar o cabelo é lindo. Sua mania de trocar o status do WhatsApp frequentemente também é linda. Os hematomas nas pernas dela são lindos. Mesmo que ele nunca reconheça, tudo isso é lindo nela. E se existe uma verdade nesse texto, é que ela é linda. Ela é tão linda que vinte segundos seriam tempo mais que suficiente pra qualquer um se apaixonar por ela mais de uma vez. Não quer dizer que ele vai se apaixonar. Nenhuma pessoa no mundo pode garantir que outra pessoa se apaixone por ela. Nenhuma. E se fosse possível garantir, eu diria que ela está bem perto.

Ela procura uma cura pra dependência do amor. Mas o amor influencia tanto as nossas vidas justamente porque causa dependência. Então ela está procurando uma cura pra dependência da dependência. Portanto, esse não é um texto de um cara apaixonado por uma garota. É o texto de um cara que tentou explicar várias vezes pra ela o quanto ela é linda. Inegavelmente linda. Mas não conseguiu porque ele não tem essa capacidade. Não conseguiu porque ele é um cara qualquer sem valor de convencimento. Será que é possível se tornar dependente da cura da dependência da dependência? Eu também não sei. Eu só sei que ela é linda. De maneira óbvia e incontestável pra mim. E eu vou continuar defendendo o direito dela de ser linda, ainda que eu tenha consciência de que palavras vindas de alguém como eu nunca serão o suficiente pra provar. 

Porque eu realmente acho que ela merece alguém que passe madrugadas em claro observando ela ler. Alguém que ouça e cante com ela as músicas preferidas dela. Alguém que a faça sorrir espontaneamente. Alguém que assista as séries preferidas dela com ela. Alguém que dê forças a ela nos momentos difíceis. Alguém que a abrace toda vez como se o mundo estivesse prestes a acabar. Alguém que goste de ouvir ela cantar. Alguém que vá dormir e acorde pensando nela. Alguém que seja capaz de valorizar quem ela é, não quem ela supostamente deveria ser. Alguém que a proteja. Alguém que faça carinho nas mãos dela. Alguém que goste de sentir o cheiro do cabelo dela. Alguém que se sentiria atraído por ela mesmo que fosse cego. Alguém que compre brigas por ela. Alguém que confie nela. Alguém que esteja disposto a transformar um pedacinho desse mundo em um lugar onde ela se sinta confortável. Alguém que finalmente a faça perceber a existência incrível que ela é. Alguém que se apaixonaria por ela mesmo que ela não fosse linda. Alguém que, assim como eu, não hesite em dizer que ela é linda e que, diferente de mim, consiga fazê-la acreditar que é.